Ha muerto muy joven. Quizás si hay alguna conexión con drogas.
Pero vamos que me la suda si se metía vaselina sabor callos en vena .
Quizá, no. Fue yonqui, sí, pero eso, ¿qué más da en esta perra vida?
Según creo, en alguna entrevista decía que aquellos años le habían contado como años de perro, acortándole la vida
De todos modos, hagas lo que hagas, la muerte te encuentra donde menos la esperes, independientemente del camino que tomes en la mañana de tu vida o de los décimos que hayas comprado para esa lotería.
Si bien y gracias a sus años de perro, de fiera; Robe fue Robe y no un Roberto cualquiera.
Caminar por el filo de la eternidad y cosechar sus frutos fueron todo una. En sus letras está su testimonio, su experiencia en este vertedero, en este matadero al que, tal y como él decía cantando, "no hemos venido a mirar"
Yo, ya no le seguía la pista.
Había cambiado, como yo, como todos.
Pero dejó honda impronta en mi persona
y en mi camino hacia la madurez de los días, de mi vida.
Cuando un hombre así se cruza en tu camino
hasta el aire que exhala tiene contenido.
Muchos somos los que hemos bebido de sus poesías
De su filosofía.
Ahora vendrán de todas partes buitres de cabeza calva
a vanagloriar su obra, milagro y existencia
Mientras tanto, en Monfragüe
su recuerdo alimenta buitres negros, buitres negros, buitres negros...
Hasta siempre, Robe. Gracias sinceras.
